Se agradece eso de estar solo unos días, escuchando únicamente al jilguero de mi vecino o a las putas canicas, que cada dos días, caen misteriosamente en el piso superior (digo misteriosamente porque encima nuestra vive una viejuna de unos ochenta y pico años, que no tiene hijos, ni amigos invisibles. Nada de nada.). Pero como ya he mencionado antes, no puedo disfrutar todo lo que quisiera de esta liberación. Y es que casualmente mi cumpleaños coincide en esta semana y el tema fiesta está descartado, que luego el que tiene que limpiar soy yo… cabrones.
Tampoco podré aplicar el régimen horario de cuando era adolescente y también me quedaba solo: 11 horas de sueño, 1 de estudio, 6 en la calle y 6 de porno sin pausa. Tenéis razón, la hora de estudio algunas veces la sacrificaba por la del porno. Sí que aprovecharé para tocar la guitarra a un volumen digno, comer sin poner la puta mesa a las 15:00 por decreto, no comprar el pan, no tirar la basura (llamadme ahora Diógenes, en vez de Mariano), etc.
Por cierto, que no, visitantes féminas, que no. No os agolpéis en mi puta alfombra para pedir cita previa. Esta vez no, de verdad, que tengo que empollar. Lo siento.
- Periodista (P): Busca “idiota” en el diccionario, ¿sabes qué vas a encontrar?
- Mariah: Uhm… ¿una foto mía?
- (P): ¡No!, ¡la definición de idiota, que es lo que eres, coño!
Centrándonos de nuevo en el tema de esta gran pensadora de nuestro tiempo, a ver, no hace falta que digas eso… querida. Mi abuelo siempre me decía que afirmar lo evidente es de gilipollas. Es como si a mí me hacen una entrevista y respondo:
“Sí, entiendo que la gente piense que soy rubio y un latin-lover. Ah, y por cierto, me has pillado recién salido de la ducha, ¿y a que no sabes qué?. ¡Me he mojado!”
Ríes, ríes sin parar. Siempre miras con esa cara inércica, y al mismo tiempo inderrumbable ante cualquier catástrofe: Al2O3 seguramente, aunque quizás ronde el C. Lo que nunca sabrás es que he plantado una semilla sobre su tumba, y que ésta se transformará en un árbol. Ella se convertirá en parte de él, crecerá dentro de la madera. Tendrá flores. Y cuando los gorriones coman sus frutos, ella volará con las aves.
Pasados unos segundos, despierto y me topo de bruces con la flameante llama azul de una vela. Esos malditos setenta y cuatro son más vagos que un koala del infierno. Parece ser que jamás despertaré a Kundalinî…
Del techo caen ágatas de fuego, turmalinas y jades, que se disuelven y entran en mi ombligo. Al mismo tiempo, un si bemol retumba en las pálidas paredes de este patio patrio.
Nadie espera el atardecer, a pesar de la indudable vinculación entre el paisaje y el ser. En ese momento proyectaríamos la inmensidad del mundo, convivirían lo eterno y lo finito. En cambio, hoy sólo hay sombras. No. Las gladiolas hoy no me han sonreído.
and point it home
We’ve still got time
Raise your hopeful voice,
you have a choice
You’ve made it now
Foto de Sergio C. Revuelta
Tema principal de la película ‘Once’
A veces me siento tan cansado de todo…
Siempre habrá un monguer esperándote al otro lado para sacarte una sonrisa.
Ayer, poniendo la mesa, me di cuenta de que cada vez soy más maniático. No llego al punto de tener que alinear los bolígrafos que tengo en la mesa mientras estudio, no. Son cosas menos obsesivas, pero igual de patéticas. Joder, el caso es que cuando voy a poner los vasos, los selecciono con detenimiento. ¿Qué es lo que hago?. Pues me da por olerlos exhaustivamente cual perro de presa. Los escojo como si de unas pelotas de tenis se trataran y fuera a sacar con mi jodido servicio, joder. ¿Puedo escribir joder una vez más?.
Bueno, tras esta confesión ahora lo de los bolis que he comentado antes parece hasta una tontería… Sé que es algo enfermizo, quizás me da por pensar que huelen mal: a tabaco, a sardinas en escabeche o cosas así y que cuando me vaya a beber el agua me van a entrar arcadas… En fin, todos tenemos pequeñas manías, ¿no?. Ahora que recuerde… también debo tener las llaves de casa siempre en el bolsillo derecho, besar a mi madre primero en la mejilla derecha y luego en la izquierda (sí, por las noches la beso de esa manera, como si fuera una puta amiga que me encuentro en el vagón del metro, ¿pasa algo?) y ya está. Creo.
Ah, me falta lo mejor. Cuando era pequeño hacía algo cojonudo. Mientras veía la tele o presenciaba alguna conversación de mayores me daba por memorizar las frases e iba separando las palabras por sílabas mentalmente al ritmo del vaivén de mi lengua. Me explico: la lengua iba de la fila superior izquierda de muelas a la derecha mientras mentalmente hacía esa separación. Si la frase terminaba y la lengua no acababa en la derecha me jodía la existencia. Coño, sí, enfermo es la palabra. Ahora ya eso no lo hago, sólo cuando estoy aburrido y con palabras esdrújulas.
Ya sé por qué hacía de puta madre los exámenes de Literatura a la hora de comentar los poemas y tal. Normal, me pasaba todo el día practicando…
Todo esto que cuento es completamente verídico. El TOC ése no lo tengo, pero creo que no estoy lejos de mi objetivo.
¿Alguna manía curiosa, queridos visitantes?. Lo sé, lo de la lengua es casi inalcanzable.
Menorca es mágica todos los días del año. Su luz es increíble, muy limpia. Tiene un influjo bestial, da la sensación de que estás en otra dimensión… como si el tiempo se hubiera detenido. Y es que los días allí se te hacen larguísimos, los vives intensamente. La última vez que estuve fui una semana y me pareció un mes.
La foto superior es de la casa que mi tía tiene allí. Bueno, donde vive, qué coño… ha dado la sensación de que es millonaria o algo así. Esa escalera lleva a la buhardilla, mi sitio preferido de la casa (de construcción inglesa y antiquísima. Mi tía me comentó una vez que posiblemente en ella, en el sótano, algún día hubo reuniones masónicas) y que son mis aposentos durante el tiempo que estoy. Paredes blancas, ventanucas a lo ojos de buey, lámparas coloridas que dan ambiente y una calidez especial… Hablando de ambiente, también hay alfombras guapísimas en las que poder meditar mientras te pones algún vinilo. Es un puto paraíso hecho habitáculo, joder.
Siempre recordaré el día en el que abrí el tocadiscos, saqué el vinilo de The Leprechaun, de Chick Corea y coloqué la aguja sobre él…
Dios. Era la mejor parte del día, es decir, mientras atardecía. Hay un punto en el que la luz se convierte en lo más bello que puedes imaginar y entra por todas partes en la buhardilla, ya sea por la terraza, por los ojos de buey o por la ventana de techo. Pues bien, el escuchar esta canción que pongo abajo con semejante panorama me transportó a otro lugar, lleno de duendes y hadas. ¡Y sin peta, eh!
Según la crítica no es el mejor disco de Chick, pero a mí es el que más me gusta por ésto que comento.
Este verano iré de nuevo y lo pondré otra vez, a modo de bienvenida del diablillo. Tal y como dice su título. Será como si no hubiera pasado el tiempo.
