Opositando a chufla

Bueno, antes de empezar, decir que mi bisabuela meaba en el bidé. Las cartas sobre la mesa, no esperéis demasiado de esta entrada.

Éste es el único dato que sé sobre ella. Ah, y que era muy supersticiosa. Supersiticiones tan dispares como no dejarse nunca unas tijeras abiertas sobre la cama o no poder cortarse las uñas llegada ya la noche. Fantástico.

Cuento todo ésto porque me estoy leyendo un libro de Jodorowsky en el que narra con todo lujo de detalles las vidas de sus antepasados. Eso sí, con tintes heroicos y legendarios, que mola más. Buscar mis raíces es algo que siempre me ha interesado. Hará un año mandé un formulario al Juzgado de Paz del pueblo donde nació mi bisabuela meona para conocer datos de sus padres. A continuación indagar en éstos y así sucesivamente. Problema. Pues que el Registro Civil no entra en funcionamiento en España hasta el año 1871, de modo que me quedé sin saber quienes eran los padres de mi tatarabuelo.

Tranquilos, hubo solución: los Archivos Parroquiales. Con la Iglesia hemos topado, amigos… Le mandé una carta manuscrita, con mi letra de gala y todo, (sí, esa con la que se empieza el curso) al párroco, pidiéndole la hoja bautismal o algo similar. No recuerdo. Sólo sé que al cabo de unas semanas recibo una carta certificada. Vale, guay. Qué párroco más enrollado, será del palo del de Cuéntame, pienso. Una p-u-t-a m-i-e-r-d-a. Cuando ya había cogido el boli para firmarle a la cartera (bueno, a ella en la cara no… en la hoja de recibo), ésta va y me suelta: “El importe es de 35 €”

A punto estuve de clavarle el boli en la yugular de la mala ostia que me entró. No sé, es un poco excesivo, ¿no creéis? (y nunca mejor dicho). Estos siervos de Dios siempre me han parecido como demasiado caraduras, pero sin el como. Son mendigos con sotana, joder. Sobre todo antiguamente y los de pueblo, que aprovechaban la más mínima para visitar a algún alma descarriada a su casa y ya de paso salía de ésta con el buche lleno. Ahora parece ser que se han actualizado y están en plan eBay, cobrando aduanas, gastos de manipulación y tal.

En fin, voy a dejarlo ya porque va a parecer que tengo algún trauma con ellos… algún frota-frota en la capilla entre horas de catequesis o algo. No, nada más lejos de la realidad. Así que empezaré a ahorrar. Entre una cosa y otra supongo que tendré esos 35 eurazos en el 2023 y ya os podré contar si el padre de mi tatarabuelo era talabartero como su hijo o probador de calzoncillos futuristas (aka slip). También puedo hacer lo mismo que nuestro amigo Jodorowsky, echarle imaginación y escribir una novela bizarra y onírica sobre mi familia.

Aunque la mejor opción creo que sigue siendo el ir a ese pueblo y partirle las dos piernas al párroco.